Pensiero

 

Non esiste un’epica della vita

Semplicemente feroce, passa

 

 

Di lei

- Non mi cerca più -

quel modo un po’ antico per dirmi

la vedovanza del corpo

- ma non è per un’altra

ha solamente detto basta -

So che posso crederle

Giurerei che non è infelice

ha solo questo buco nel rosa

in mezzo agli altri colori pieni

anche se gli occhi non sono in pace

continuerà così

coltivando la sua tavolozza guasta

con l’appagamento degli anni

non persi

solo ammaccati

sul fianco ancora morbido

Non fidarti dei ricordi

Somigliano al pane secco nella zuppa
le nostalgie di ieri:

ammorbidite a forza nascondono
i resti di croste dure
che pizzicano i denti e ci risvegliano
a questo altro tempo

dove ancora rimangono acqua e farina
per impastare di fresco

Aqualibrium

È un racconto difficile

Difficile a farlo così

su un solo piede

Un racconto trampoliere

che tiene a bada l’equilibrio

e  a volte appoggia

per mero piacere d’acqua

Magari (alla finestra)

Magari è perché non avevi una distesa di papaveri

sotto le finestre

o perché non c’era un gatto a sporcare

la tua casa pulitissima

che molto prima del tempo

i tuoi organi si sono ammutinati

e ti hanno trascinato via a forza

dai tuoi pavimenti luccicanti

Io mi specchio nell’opaco

e ho batuffoli di pelo che a volte

mi volano tra i piedi

ma non so se basterà

o se anch’io non arriverò a mordere il fondo

Nonostante questi papaveri

È l’ottobre

È l’ottobre che invecchia

Quello che paga i peccati in rughe

ma nasconde il declino nelle maniche

Quello che accende fuochi

e bruciacchia castagne a fiamma viva

che fa impazzire i cani col profumo

di oro  nero

lo affetta sottile e ti guarda goderne

È l’ottobre dei colori furenti

del rincontrarsi

al fresco che chiude nelle stanze

e che spartisce la nebbia

tra il sonno

gli abusi e le tisane

È il mio ottobre

sulla mano a cinque punte

aperta

come una foglia secca

Joie de vivre

Il lungo e gioioso mistero

si è risolto in quattro colpi d’ala:

a due era già caduto il velo

il terzo dolorando caricava addii

e nel quarto si apriva un’ armonia bizzarra

quasi indenne a ogni declino

[Ora tenta - l’ultimo -

la planata lenta]

Da anni

Non so di nessun fortunale

che abbia bussato convinto

da almeno trent’anni

forse una porta  ben chiusa

non trafila intenzioni

Del resto quell’ultima volta

si era spalancato tutto

e uno stralcio di turbine danza

ancora per casa

innocuo

lo guardo da qui

con la malinconia del mancato

Ma la sento questa bocca

sorridere a dispetto

Gesti

Schiaccio sempre i gusci

vuoti delle uova

prima di darli all’umido

Lo  faceva mia madre

Una storia di spiriti maligni residenti

per dare respiro alla sua razionalità

Ma oggi mentre stringevo

il pugno sbriciolando

ho pensato a tutti i gesti di tutti

a quei gesti di scena intimi

tratti del disegno

a dove

finiranno dimenticati

o se

da qualche parte ci sia un libro

che ci guarda

e li raccoglie

Rivoluzioni

Il giorno torna a piegarsi alla malia del buio

cede misure e stanze -fugge

seminando il rosso

dal sangue dei polsi

uniti nel giuramento che sancisce:

mai vuoto a separarli

Si divorano l'un l'altro a bocche insazie

assecondandosi nel gioco del dominio

tra l'una e l'altra porta -dove

sull'equilibrio breve

dettano perfezione

Brillio breve

Sotto gravità d’ombre
annaspiamo piccole scintille:

Il lampo di un fiammifero

Il riverbero prima che deflagri
la brevità del giorno

Lo squarcio di un'idea già morta

A memoria

Quando impari la notte

è incisa l’odissea delle ore

su ogni isola che ti ruba al ritorno

Riconosci i canti bui

e l’assoluto apparente nel silenzio

che si afferma all’ansa del culmine

poi  ricomincia a sporcarsi

adagio

da lontano

Attraverso

A memoria:

I battiti contati sulla sigaretta

fino a quello più lento

che ti corica e consegna alle visioni

Mentre sai dei bisbigli in processione

al giorno

che anche senza veglia

accadrà ancora

Agōnía - (del tempo)

Soltanto una scia
un piccolo lampo alla coda dell’occhio
e già è lì
che inghiotte aria a fatica
col petto a sobbalzi e il volto bianco

Ho interi armadi di trucchi
per dargli colore
una riga più nera e la guancia
di terra

non sarà un inganno che duri
ma intanto
passo il rosso vivo labbra a labbra


baciandolo forte
respirandogli in bocca

Va così

Difficile correggere il vento

mentre fischiano i vetri

e la cappa è preda di strani lamenti

arduo arginarlo piegando la mano

che ripara appena gli occhi

dalle polveri in tormenta

Bagni il dito per sapere il verso

farti portare all’angolo -poi

nella mossa secca cambiare fronte

Ma lui si corregge da solo

quando gli va

E sei già oltre

il momento

Quanto secco scrocchia

sotto i piedi

ora che il passo

lascia segni leggeri

dispiace non avere più musica

improvvisa nella bocca

né trucchi di fuoco

Si cammina così come riesce

accompagnandosi 

al sibilo del sangue

e uno sguardo nostalgico

alle dita bruciacchiate