È l’ottobre

È l’ottobre che invecchia

Quello che paga i peccati in rughe

ma nasconde il declino nelle maniche

Quello che accende fuochi

e bruciacchia castagne a fiamma viva

che fa impazzire i cani col profumo

di oro  nero

lo affetta sottile e ti guarda goderne

È l’ottobre dei colori furenti

del rincontrarsi

al fresco che chiude nelle stanze

e che spartisce la nebbia

tra il sonno

gli abusi e le tisane

È il mio ottobre

sulla mano a cinque punte

aperta

come una foglia secca