Lazo lasco nel dehor

spiegano l’anello imperfetto

tutte le parole a perdere

che sforzano ancora comprensione

seguono le movenze della corda

stoppandosi sul nodo

a tirare e stringere si avrebbe poi

una forma nuova

ma quella dell’era armonica

non la so deporre

quindi tengo -di punta-  il ritmo sulle assi

e guardo verso il mare

cedendo a questo tempo complice

che sottobraccio mi  accompagna al sole

senza chiedere

Potrei  indagare se nel garbuglio

qualcosa di me appartenga al fiore

e se tu possa somigliare al colibrì

ma  fra breve e distante

inquieterebbe un sì

che non sarà motore

.

Gusto un tocco di punta

e diluisco in stagni

il pensiero inutile

Sette venti

Un trofeo di sette venti

passati in fiducia sui timpani

E presi

Tutti

nella cassa del petto

Costretti a risuonare

come di voce umana

Quasi un esperimento

su quanto possa l’aria

lavorata da altri polmoni

infettare il metro cubo che basta

al sopravvivere stretto

Infettarlo fino a sfaldarlo

E farlo aperto

-and-are

Custodiscimi i gerundi

che di infiniti trema il dito

e preferisco questi manipoli di lettere

come salti sulle ore

a quelle lunghe distese dove non vedi se a un punto

qualche ghigliottina le troncherà

Meglio così, meglio godere ogni rimbalzo

nel rumore per nulla di un sacchetto

che scoppi e rigonfi al nuovo appoggio

meglio godere, si

a piccoli dribbling di respiro

di Ferdinando Giordano

Tutto quanto è, d'improvviso esce. O lascia,
si acquatta nella terra, balza nella sua eternità.
Questo dinamismo può apparire involontario
in realtà è il fermo immagine del buio che ci provoca.
E' la prova che il corpo non si trattiene
nella scena. E' la scena che si proietta
in altri occhi.

Siamo vivi per un balzo non fatto,
acrobati concentrati nel silenzio
per antonomasia.



 

D'ottobre

Non ricordo la prima volta

in cui ho visto la pioggia conoscendone il nome

immagino fu nell’uno di cinquantaquattro

forse verso la fine

quando ottobre tornava in burrasche

e alla domanda

-quanti?-

sollevavo dal pugno l’indice

comprendendo appena che si preparava

una festa

Così oggi

perché sono qui

a contare senza dita che bastino

ma ancora posso ninnarmi nella pioggia

che canta dal soffitto

a S. e ai suoi (per ora) 12 anni di guerra

è un filo di voce appena

che insiste la vita

nella bocca impastata dal male

ascoltarti imprime allo sterno

l’immobilità del letto che sembra

non  saper più proporre strategie

ma non ti consegni

mordi ancora i tuoi piani di fuga

lisciando bene le carte

forse è così

che si misurano i miracoli